foto de ayer

El tiempo que culmina hoy,
No es precisamente el deseado
Pierdo la memoria cada día
No sé si existes,
Sin perder el tiempo
Transcurre que soy otro
Han pasado las horas
Las horas descuidad de ti
Han quitado el velo de sueños
Que guardaba bajo mi almohada

No soy yo quien te extraña, sino la sutileza de verte en estas letras que me hacen pensar en ti. Existes. No partes de letras por favor.

Siempre es tú beso en otro labios, siempre son tus manos en otro cuerpo. Que peor secreto que el que no tiene sentido sin ti.

Las cosas que pasan cada cinco minutos
Me enamoro
Me desenamoro
Si te pienso, es porque te comparo con alguien
Las cosas a los seis minutos cambian
Me amo
Te dejo de amar
Si es que te amo, es porque lo quiero con alguien
Las cosas que pasan cada siete minutos
Me compadezco
Me pierdo detestándote
Si te compadezco de la culpa que tengo.


Las cosas a los ocho minutos…


Las cosas que pasan cuando tomas en cuenta que el tiempo transcurre siempre de distinta forma sin ti
Ya no sé si es porque extraño a quien eres o a quien ibas a ser
Si estuvieras cerca
Te convencería de la terrible tensión que se siente al pasar por tus ojos, y tú no sientas más que deseo de libertad
Si estuvieras más cerca
Tendría el valor de cuidar con la paciencia la ternura de cada pisada que das, la creencia de que al final te darás cuenta de que existo en tu corazón.
Si fuese posible la verdad
Lo intentaría una vez más sin temor al silencio que existe entre los dos
De algo estoy seguro
Que no podré sentir lo que he llegado a crear contigo, siempre serán otros labios los que creen en mi amor

Si naciera esta tarde, pediría que me dejaran cerca de lo hombre que amaste esta, para poder ser lo que no es y quizá en otra vida puede ser mejor que él.
Existo
Creo
Imagino
Vuelo
Supongo
Predispongo
Avanzo
Me detengo

Me pregunto que se sentirá tú amor
Y me envuelvo indagando, que me des el desamor que te produjo tú último dolor.
Contágiame del tiempo que no tienes para llegar tarde a tu desamor
Te quitaría el dinero para poder llevarte los lugares sin más lujos que mis besos.
Todo lo que piensas pasa por tú cabeza que alguna vez quisiera pasar por lo menos como anécdota.
Pero resulta que soy otro
Siempre es otro quien dice esto, porque no es Dante
Es el poeta de tu cocina, el que espera el café y quien termina por esperar
Es un poeta resarcido de nostalgia.
No es Dante
Dante es otra persona…
No píense que Dante estará buscando el perdón sin darlo el mismo
Dante existe, sueña, cree y renace.
Hoy es una versión, mañana será una mejorada